La pluma fue del pájaro.
El pájaro fue ausente, vuelo, partida.
La pluma fue del aire.
Del viento, del aun, del todavía.
La pluma fue de la soledad y del abandono.
Deseo y recuerdo del algún trío.
Sutil, liviana, bella y sin sentido.
El caracol supo ser refugio, continente.
El caracol es una mascara sin rostro.
Una casa sin hijos.
El caracol es un nombre sin cuerpo.
Es el número de identidad del desaparecido.
El caracol es la caja del secreto
Que se despliega al llevárselo al oído.
La pluma es la nada sin las alas.
El caracol es la nada sin el río.
Pero la pluma y el caracol
Son las mejores armas
Cuando se trata de buscar testigos.
Pertenecen, son, están,
Significan y batalla para ganar a la memoria sin olvido .
6 comentarios:
Me gustó, che; más que el otro. Y el dibujo me da una envidia.
La pluma, el caracol,
el aire y el río.
La ausencia y el refugio,
el secreto y el oído.
Mira el cielo esta noche.
Caracoles y plumas...
insignias de una visita inesperada, reconfortante y vivaz.
Si bien estas letras surgen de un egoísmo estratégico, que no puedo renegar, es imposible no reconocer virtud cuando se lee anhelo y honestidad entre líneas.
Se agradece pasar por mi blog, y la invitación está abierta a seguir compartiendo.
Gracias por las palabras que dejaste en mi blog de fotos, ahora entiendo la comparación.
Saludos y suerte.
Es un placer leer tus palabras!
"El caracol es una mascara sin rostro.
Una casa sin hijos.
El caracol es un nombre sin cuerpo..."
Me encantó.
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