El puño

Fluyen las palabras como fuente clara, la fluidez que es tan pura como mis sentimientos , salvaje como bestias, palabras desastrosas, sangrando de tinta negra y es cuando la tristeza me invade, atacada por un mar de olas agresivas por mi falta de talento, el cual me obliga muchas veces a tirar a la basura un arte que pudo ser pero que no fue

La ultima toma

Soy el podrido beso de un muerto.
El esperpéntico esqueleto de un
verso incomprendido.
La espina dorsal de un poema triste.
Soy la gangrena de una herida que
no sanó, el aliento putrefacto
de un moribundo.
ya no queda un sólo matiz de carne viva.
Ya no basta con escupitajos para
limpiar mis adentros.
Soy la melancolía que los cretinos
sepultan bajo sus risas;
el reflejo de los atardeceres.